A Clarisse só tem 7 anos. É uma idade linda, independentemente daquilo que possam dizer os mais velhos. É bom ter 7 anos. E os da Clarisse são especiais. Dão-lhe poderes magníficos, daqueles que - dizem - só existem nos contos de fadas dos livros que a Clarisse guarda lá em casa. Usa jardineiras largas, sandálias castanhas e flores no cabelo encaracolado, esvoaçante.Ontem viajou até onde tinha estado numa vida anterior. Lembrava-se das cores e dos cheiros quentes. Não lhe decifrava o nome, mas sabia que era um lugar grande, mítico e lembrava-se, nitidamente, que as pessoas tinham um ar feliz, apesar de gasto. Lançou os pequenos braços para cima, cerrou os olhos com força e iniciou a viagem. Montada numa borboleta com pintas amarelas, chegou a África.
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Aprendeu, por lá, tudo aquilo que hoje sabe. Fez-se mulher, dotada da loucura própria das mulheres que amam. E num gesto que podia ser pintado a pastel, inalou o calor que hoje lhe ilumina a alma.
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