Começou a sentir o cheiro quente do café e, involuntariamente, sentiu o coração bater mais forte. Lembrou-se do quanto tinha amado com sabor a café. Recordou também que esses amores tinham durado pouco mais do que três chávenas caseiras. Tremeu, mas esperançou.
Lá em baixo, também ele tinha esperanças de agradá-la, de agarrá-la pelo estômago, já que a alma se lhe parecia difícil de agarrar. Sabia que não ia ser fácil. Preparou um pequeno-almoço à filme americano, com panquecas incluídas. Ela gostava de cinema. Talvez fosse nessa. Seria posto à prova. Sabia disso.
Saiu do duche frio, já livre dos suores e do pó. Estava ansiosa por provar daquele café.
Viu-a chegar ao topo das escadas, de toalha enrolada no alto da cabeça, em forma de turbante.
Começou a descer devagar, enquanto se perguntava porque é que a Björk havia sido substituída por... por... O que era aquilo?
A toalha branca deixara escapar, na nuca, uma mecha de cabelo que lhe atribuía um ar despreocupado e sensual. A pele parecia mais morena ainda, em contraste com a brancura da toalha.
Sentou-se no banco alto, no pequeno balcão da kitchnet. Sorriu – por dentro – quando viu as flores em cima da mesa. Esperou pela chávena de café.
Disse-lhe um bom dia que não mereceu resposta, mas desculpou – deve estar encantada, pensou. Ou então odiou, repensou. Queres café? – a prova de fogo começara.
Por favor, mas sem açúcar.
.
N.A. – Amargo como era, esquecera-se da sua doçura e já havia posto açúcar na cafeteira do café, que, por acaso, cheirava bem.
Lá em baixo, também ele tinha esperanças de agradá-la, de agarrá-la pelo estômago, já que a alma se lhe parecia difícil de agarrar. Sabia que não ia ser fácil. Preparou um pequeno-almoço à filme americano, com panquecas incluídas. Ela gostava de cinema. Talvez fosse nessa. Seria posto à prova. Sabia disso.
Saiu do duche frio, já livre dos suores e do pó. Estava ansiosa por provar daquele café.
Viu-a chegar ao topo das escadas, de toalha enrolada no alto da cabeça, em forma de turbante.
Começou a descer devagar, enquanto se perguntava porque é que a Björk havia sido substituída por... por... O que era aquilo?
A toalha branca deixara escapar, na nuca, uma mecha de cabelo que lhe atribuía um ar despreocupado e sensual. A pele parecia mais morena ainda, em contraste com a brancura da toalha.
Sentou-se no banco alto, no pequeno balcão da kitchnet. Sorriu – por dentro – quando viu as flores em cima da mesa. Esperou pela chávena de café.
Disse-lhe um bom dia que não mereceu resposta, mas desculpou – deve estar encantada, pensou. Ou então odiou, repensou. Queres café? – a prova de fogo começara.
Por favor, mas sem açúcar.
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N.A. – Amargo como era, esquecera-se da sua doçura e já havia posto açúcar na cafeteira do café, que, por acaso, cheirava bem.
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